Amo las cosas que nunca tuve..
Yo toco un agua silenciosa, parada en pastos friolentos, que sin un viento tiritaba en el huerto que era mi huerto.
La miro como la miraba; me da un extraño pensamiento, y juego, lenta, con esa agua como con pez o con misterio. bPienso en umbral donde dejé pasos alegres que ya no llevo, y en el umbral veo una llaga llena de musgo y de silencio.
Me busco un verso que he perdido, que a los siete años me dijeron. Fue una mujer haciendo el pan y yo su santa veo.
Viene un aroma roto en ráfagas; soy muy dichosa si lo siento; de tan delgado no es aroma, siendo el olor de los almendros.
Me vuelve niños los sentidos; le busco un nombre y no lo acierto, y huelo el aire y los lugares buscando almendros que no encuentro...
Un río suena siempre cerca.
Ha cuarenta años que lo siento. Es canturía de mi sangre o bien un ritmo que me dieron.
O el río Elqui de mi infancia que me repecho y me vadeo. Nunca lo pierdo; pecho a pecho, como dos niños, nos tenemos.
Cuando sueño la Cordillera, camino por desfiladeros, y voy oyéndoles, sin tregua, un silbo casi juramento.
Veo al remate del Pacífico amoratado mi archipiélago y de una isla me ha quedado un olor acre de alción muerto...
Un dorso, un dorso grave y dulce, remata el sueño que yo sueño. Es el final de mi camino y me descanso cuando llego.
Es tronco muerto o es mi padre el vago dorso ceniciento. Yo no pregunto,
no lo turbo. Me tiendo junto, callo y duermo.
Amo una piedra de Oaxaca o Guatemala, a que me acerco, roja y fija como mi cara y cuya grieta da un aliento.
Al dormirme queda desnuda; no sé por qué yo la volteo. Y tal vez nunca la he tenido y es mi sepulcro lo que veo...
Autora Graciela Mistral
Yo toco un agua silenciosa, parada en pastos friolentos, que sin un viento tiritaba en el huerto que era mi huerto.
La miro como la miraba; me da un extraño pensamiento, y juego, lenta, con esa agua como con pez o con misterio. bPienso en umbral donde dejé pasos alegres que ya no llevo, y en el umbral veo una llaga llena de musgo y de silencio.
Me busco un verso que he perdido, que a los siete años me dijeron. Fue una mujer haciendo el pan y yo su santa veo.
Viene un aroma roto en ráfagas; soy muy dichosa si lo siento; de tan delgado no es aroma, siendo el olor de los almendros.
Me vuelve niños los sentidos; le busco un nombre y no lo acierto, y huelo el aire y los lugares buscando almendros que no encuentro...
Un río suena siempre cerca.
Ha cuarenta años que lo siento. Es canturía de mi sangre o bien un ritmo que me dieron.O el río Elqui de mi infancia que me repecho y me vadeo. Nunca lo pierdo; pecho a pecho, como dos niños, nos tenemos.
Cuando sueño la Cordillera, camino por desfiladeros, y voy oyéndoles, sin tregua, un silbo casi juramento.
Veo al remate del Pacífico amoratado mi archipiélago y de una isla me ha quedado un olor acre de alción muerto...
Un dorso, un dorso grave y dulce, remata el sueño que yo sueño. Es el final de mi camino y me descanso cuando llego.
Es tronco muerto o es mi padre el vago dorso ceniciento. Yo no pregunto,
no lo turbo. Me tiendo junto, callo y duermo.Amo una piedra de Oaxaca o Guatemala, a que me acerco, roja y fija como mi cara y cuya grieta da un aliento.
Al dormirme queda desnuda; no sé por qué yo la volteo. Y tal vez nunca la he tenido y es mi sepulcro lo que veo...
Autora Graciela Mistral
Un Gran Amor.
Un gran amor, un gran amor lejanoes algo así como la enredadera que no quisiera florecer en vano y sigue floreciendo aunque no quiera.
Un gran amor se nos acaba un día y es tristemente igual a un pozo seco,pues ya no tiene el agua que tenía pero le queda todavía el eco.
Y, en ese gran amor, aquél que ama compartirá el destino de la hoguera,que lo consume todo con su llama porque no sabe arder de otra manera.
Un gran amor se nos acaba un día y es tristemente igual a un pozo seco,pues ya no tiene el agua que tenía pero le queda todavía el eco.
Y, en ese gran amor, aquél que ama compartirá el destino de la hoguera,que lo consume todo con su llama porque no sabe arder de otra manera.
Autor; Jose Angel Buesa.
